La página de Don Bernardo

CARTAS A DULCINEA
Martes, 10 de noviembre

Querida Dulcinea:

Hay sabores que no se olvidan nunca. Permanecen escondidos en algún rincón de la memoria, esperando el momento de volver a nosotros. La miel es uno de ellos.
Cuando era niño, en muchas casas había un tarro de miel guardado en la alacena. No ocupaba un lugar importante, pero siempre estaba allí, como una pequeña reserva de dulzura para los días de tos, para las mañanas frías de invierno o para acompañar una rebanada de pan que sabía a gloria.

Recuerdo a nuestras madres y a nuestras abuelas acercándose con una cucharilla llena de aquel oro líquido que parecía capturar la luz del sol. Entonces no hablábamos de vitaminas, ni de propiedades especiales, ni de estudios científicos. Simplemente sabíamos que la miel era algo bueno, algo que venía de las flores, del trabajo paciente de las abejas y de la sabiduría de la naturaleza.
Quizá por eso la miel sigue despertando en nosotros una sensación de confianza. Cuando una garganta se irrita o aparece la tos de los cambios de estación, muchas personas continúan recurriendo a ella como hacían sus mayores. Y es curioso comprobar cómo el paso de los años ha confirmado muchas de aquellas intuiciones de nuestros abuelos.

Pero la miel también nos enseña una lección de prudencia. Porque no todo lo que es bueno para unos lo es para todos. Los médicos recuerdan que los bebés menores de un año no deben tomar miel. Su pequeño organismo todavía no está preparado para digerirla con seguridad y, aunque el riesgo es poco frecuente, puede provocar problemas importantes para su salud.
Tal vez por eso la vida nos enseña que cada cosa tiene su momento. Igual que una flor necesita tiempo para abrirse, también los niños necesitan crecer antes de disfrutar de algunos alimentos. Esperar ese primer año es un acto sencillo de amor y de cuidado.

Después, la miel puede convertirse en una compañera más de la mesa familiar. Un poco en una infusión caliente, sobre una tostada o en alguna receta casera. Siempre con moderación, porque incluso las cosas buenas deben disfrutarse con equilibrio.
Cuando veo un tarro de miel, no pienso solo en un alimento. Veo campos llenos de flores, escucho el zumbido de las abejas en los días de primavera y recuerdo aquellas cocinas de nuestra infancia donde todo parecía más sencillo. Veo a nuestras madres preparando remedios caseros y a nuestros abuelos confiando en los regalos que la tierra ofrecía. Y entonces comprendo que la miel es mucho más que un dulce. Es un pequeño puente entre el pasado y el presente. Un recuerdo que sigue vivo en nuestras mesas y en nuestros corazones.

Quizá por eso, cada vez que una cucharada de miel endulza nuestros labios, también endulza un poco nuestra memoria. Y nos devuelve, aunque solo sea por un instante, a aquellos días sencillos en los que la felicidad cabía en una cocina, en una conversación familiar y en un humilde tarro de miel guardado en la alacena.

Y como una dulce cucharada de miel es para mi cada foto de las que hago cada dia…en especial los amaneceres y atardeceres. Y del comienzo de este martes es mi primera foto, a la altura del Camping don Cactus… y la segunda, de a media mañana en Calahonda, con ese azul inmenso del mar azul.

CARTAS A DULCINEA
Lunes, 9 de noviembre

Querida Dulcinea:

Hay cadenas que hacen ruido cuando se arrastran por el suelo y otras que no hacen ningún ruido, porque no se ven. Sin embargo, unas y otras pueden hacer mucho daño. Y lo peor es que, mientras las primeras nos recuerdan tiempos que creíamos olvidados, las segundas siguen estando presentes en nuestro mundo, aunque muchas veces prefiramos mirar hacia otro lado.
Cuando hablamos de esclavitud, casi siempre nos vienen a la cabeza aquellas imágenes antiguas de personas encadenadas, barcos llenos de hombres y mujeres arrancados de sus hogares y seres humanos tratados como si fueran cosas. Nos parece algo lejano, propio de otros tiempos, una página triste de nuestra historia que nunca debería volver a repetirse.

Pero la esclavitud no ha desaparecido. Ha cambiado de cara, se ha vestido de otra manera y, en muchas ocasiones, ha aprendido a esconderse. Ya no siempre necesita cadenas de hierro, ni barrotes, ni guardianes que vigilen a sus víctimas. A veces le basta con el miedo, la necesidad, el hambre o la desesperación de quien no tiene dónde acudir.
Hoy siguen existiendo personas obligadas a trabajar en condiciones inhumanas, hombres y mujeres engañados y explotados, niños privados de su infancia y seres humanos que son comprados, vendidos o utilizados para beneficio de otros. Hay quienes trabajan muchas horas por una miseria, quienes no pueden abandonar un trabajo porque tienen deudas que nunca terminan de pagar y quienes viven sometidos a personas que se aprovechan de su necesidad.

Y todo esto sucede en nuestro tiempo, en pleno siglo XXI, cuando tanto hablamos de derechos, de progreso, de justicia y de libertad. ¡Qué contradicción tan grande! Hemos avanzado muchísimo en tantas cosas, hemos conseguido máquinas maravillosas, conocemos mejor el mundo y somos capaces de comunicarnos desde cualquier lugar. Sin embargo, todavía no hemos aprendido algo tan sencillo y tan importante como respetar la dignidad de todos los seres humanos.
Porque la libertad no consiste solamente en poder salir a la calle, entrar en una tienda o viajar donde uno quiera. Ser libre es poder decidir sobre nuestra propia vida, trabajar sin ser explotados, vivir sin miedo y tener la posibilidad de decir sí o no sin que nadie nos amenace.

Cuando una persona pierde esa libertad, pierde también una parte muy importante de sí misma. Deja de ser dueña de sus decisiones, de sus ilusiones y hasta de su futuro. Y eso no solamente destruye la vida de quien sufre la esclavitud, sino que también deja en muy mal lugar a quienes la practican y a quienes, pudiendo hacer algo, prefieren no enterarse.
A veces pienso que uno de los mayores males de nuestra sociedad es acostumbrarnos al sufrimiento de los demás. Vemos noticias terribles, escuchamos historias de personas explotadas y seguimos con nuestras vidas como si aquello no tuviera nada que ver con nosotros. Nos hemos acostumbrado demasiado a mirar sin ver y a escuchar sin sentir.

Y no debería ser así. La justicia, la bondad, la solidaridad y el respeto no pueden quedarse solamente en palabras bonitas. Tienen que notarse en nuestra manera de vivir y, sobre todo, en la forma en que tratamos a los demás.
Nadie debería sentirse dueño de otra persona. Nadie debería tener derecho a quitarle a otro su libertad, sus sueños o su dignidad. Porque todos nacemos con el mismo derecho a vivir nuestra vida y nadie debería tener que pedir permiso para ser libre.
Y mientras haya una sola persona encadenada por la necesidad, el miedo o la ambición de otra, no podremos decir que vivimos en un mundo verdaderamente libre.

Y después de esta reflexión volvemos a nuestra pequeña vida de cada día, que también tiene sus momentos agradables y sus pequeños regalos. Hemos comenzado bien la semana, en este lunes de noviembre, un día de otoño, aunque no del todo, de esos que van cambiando de aspecto a lo largo de las horas. Hemos tenido nubes, lluvia y también algunos ratos de sol, aunque al final ha terminado predominando ese color gris que tanto me gusta.
La lluvia ha sido demasiado escasa y se ha marchado antes de lo que me hubiera gustado, pero aun así he disfrutado del día. Ya sabes que estos cielos cambiantes tienen para mí un atractivo especial, sobre todo cuando salgo con mi cámara y descubro que las nubes nos ofrecen mil formas y mil posibilidades para hacer fotografías.

Hoy te traigo dos imágenes. La primera está tomada en la puerta de mi casa, protegido bajo el paraguas, mientras la lluvia nos visitaba. La segunda recoge uno de esos cielos llenos de nubes que tanto juego dan a la fotografía. Me ha costado elegirla, porque había varias que me gustaban, pero finalmente me he quedado con esta.
Hoy mis fotografías tenían que ser grises, como el día, aunque ya sabes que el gris también tiene su belleza y que no todos los días necesitan estar llenos de sol para regalarnos algo bonito.

Que tengas una feliz velada de lunes, Dulcinea. Ya estamos en la segunda semana de noviembre y seguimos encontrando motivos para disfrutar de las pequeñas cosas, para mirar al cielo, para hacer una fotografía y, sobre todo, para no olvidar que la libertad y la dignidad de las personas son dos de los mayores tesoros que tenemos.

CARTAS A DULCINEA
Domingo, 8 de noviembre

Querida Dulcinea:

Seas creyente o no lo seas, creo que a todos no viene bien leer mi carta de hoy domingo, en el que quiero hablarte de una historia que contó Jesús y que, aunque nació hace muchos años, sigue teniendo mucho que decirnos a todos.
Habla de diez mujeres que esperaban al novio para una boda. Todas llevaban una lámpara. Todas estaban esperando. Todas tenían sueño y todas terminaron quedándose dormidas. Pero había una diferencia entre ellas: unas habían llevado aceite suficiente para mantener encendidas sus lámparas y otras no.
Cuando llegó el momento esperado, las que estaban preparadas pudieron seguir adelante. Las demás se dieron cuenta, demasiado tarde, de que les faltaba aquello que necesitaban.

Y pienso que esta sencilla historia se parece mucho a nuestra propia vida. Porque nosotros también esperamos muchas cosas. Esperamos días mejores, una llamada, una visita, una buena noticia, una oportunidad. Y mientras esperamos, muchas veces dejamos para mañana aquello que podríamos hacer hoy. Decimos: «Ya iré a verlo», «ya le llamaré», «ya le diré que lo quiero», «ya pediré perdón», «ya tendré tiempo». Y así van pasando los días, los meses y los años. Hasta que un día comprendemos que algunas oportunidades no vuelven.

Por eso creo que la enseñanza de esta historia es muy sencilla: no dejemos para mañana lo que de verdad importa.
Si queremos a alguien, digámoselo. Si podemos ayudar, ayudemos. Si tenemos que pedir perdón, hagámoslo. Si tenemos una persona querida cerca, disfrutemos de su compañía. Y si tenemos un sueño que todavía podemos cumplir, intentemos hacerlo.

Para quien tiene fe, esta historia habla también de estar preparados para el encuentro con Dios. Pero incluso quien no cree puede encontrar en ella un mensaje muy humano: debemos vivir de tal manera que, cuando llegue el momento de mirar hacia atrás, no tengamos que decir demasiadas veces: «Ojalá hubiera hecho aquello».
Quizá nuestras lámparas sean nuestros propios días. Y quizá el aceite sea todo aquello que vamos poniendo dentro de ellas: el cariño, la amistad, la bondad, la generosidad, los recuerdos y las pequeñas cosas que hacen que nuestra vida tenga sentido. Porque la vida nos entrega la lámpara, pero somos nosotros quienes tenemos que procurar que no se apague.

Y hay algo más que me parece importante,: nadie puede vivir nuestra vida por nosotros. Nadie puede querer en nuestro lugar, perdonar en nuestro lugar, disfrutar en nuestro lugar ni recuperar el tiempo que dejamos escapar. No podemos regalar ni prestar parte de nuestra fe.

Por eso…
Mientras tengamos luz, caminemos.
Mientras tengamos a alguien a quien abrazar, abracémoslo.
Mientras podamos decir «te quiero», digámoslo.
Y mientras la lámpara siga encendida, no esperemos a que llegue la noche para descubrir cuánto valía su luz.

Feliz velada de un domingo que vuelve a presentar los cielos grises…a ver si hay suerte y nos vuelve a visitar la lluvia, aunque sea tan escasa como viene haciéndolo últimamente… aunque la verdad es que la lluvia por aquí siempre ha sido escasa.

CARTAS A DULCINEA

Querida Dulcinea:

Hay palabras que parecen viejas monedas guardadas en el fondo de un cajón. Apenas las usamos, casi no las escuchamos, pero cuando vuelven a nuestros oídos brillan con una luz especial. Eso ocurre con «hogaño» y «antaño». Son dos palabras antiguas que hablan del tiempo, pero también de la vida.

Antaño es el ayer. Es el tiempo de los recuerdos. Es la infancia que se fue, los rostros que ya no vemos, las voces que todavía resuenan en nuestra memoria. Hogaño es el hoy. Es este instante que vivimos, el momento presente que muchas veces se nos escapa entre las manos sin darnos cuenta. Y qué curioso es el corazón humano. Vive en el hogaño, pero viaja constantemente al antaño.
A veces basta el aroma de un guiso para regresar a la cocina de nuestra abuela. O el sonido de una campana para volver a la escuela de aquellos años. O una fotografía amarillenta para encontrarnos, de repente, con aquel niño que fuimos y que sigue viviendo en algún rincón de nosotros.

Los de nuestra generación guardamos un antaño lleno de imágenes sencillas. Recordamos las calles sin apenas coches, los juegos improvisados en cualquier esquina, las tardes interminables de verano y las conversaciones que parecían no tener prisa. Recordamos cuando las noticias viajaban despacio y las cartas eran pequeñas ventanas abiertas a la ilusión.
Muchos de nosotros crecimos viendo a nuestros padres trabajar de sol a sol. No tenían mucho, pero hacían auténticos milagros con lo poco que había. En aquellas casas humildes nunca sobraba nada, pero casi siempre había un plato para quien llegara y un hueco para compartir la mesa.
Todavía puedo imaginar aquellas cocinas donde hervía el puchero mientras la familia hablaba alrededor de la mesa. No había pantallas que interrumpieran las conversaciones. Los ojos se miraban directamente. Las risas eran de verdad. Los silencios también.

Sin embargo, el antaño no fue un paraíso perfecto. Hubo dificultades, escasez, enfermedades y muchas preocupaciones. Nuestros mayores conocieron tiempos duros y supieron afrontarlos con una fortaleza admirable. Por eso merecen nuestro respeto y nuestra gratitud.
Y luego está el hogaño. Este tiempo nuestro que avanza a una velocidad que a veces nos deja sin aliento. Hoy podemos hablar con familiares que viven lejos, acceder a conocimientos que antes parecían inalcanzables y disfrutar de comodidades que nuestros abuelos ni siquiera imaginaron.

Pero quizá, el verdadero reto no sea elegir entre el hogaño y el antaño. La verdadera riqueza está en unirlos. Necesitamos la tecnología del presente, pero también la humanidad del pasado. Necesitamos los avances de hoy, pero sin perder la cercanía de ayer. Necesitamos caminar hacia adelante sin arrancar las raíces que nos sostienen. Porque un árbol sin raíces termina cayendo, y una persona que olvida de dónde viene corre el riesgo de no saber adónde va. Por eso me gusta visitar de vez en cuando el antaño. No para quedarme a vivir en él, sino para recordar a quienes me enseñaron a caminar, para agradecer lo recibido y para comprender mejor el camino recorrido.

Después regreso al hogaño, a este presente que sigue regalándome amaneceres, encuentros, afectos y nuevas oportunidades para aprender. Y entonces comprendo que la vida es precisamente eso: una hermosa conversación entre el antaño que nos construyó y el hogaño que todavía estamos escribiendo. Con una mano acariciamos los recuerdos y con la otra seguimos abriendo las puertas del mañana.

Y termino con estrofas del titulo de mis fotos de hoy, de la canción de Mocedades… «Nuevas raíces una fuerte fe, nuevas esperanzas ver una espiga crecer…» de la canción «Más allá», basada en la obra de Anton Dvořák , «Sinfonía del Nuevo Mundo», un hermoso canto a la esperanza, la renovación y el optimismo ante el futuro. Feliz velada de sábado.

CARTAS A DULCINEA
Viernes, 6 de noviembre

Querida Dulcinea:

Hay palabras que nunca deberían perderse. Palabras que aprendimos de pequeños, que escuchábamos a nuestros padres y abuelos y que, aunque hoy casi nadie utiliza, siguen guardando una parte de nuestra vida. Son palabras sencillas, de esas que no necesitan aparecer en ningún libro para tener un valor enorme. Una de ellas es ventarique.
No sé si fuera de Huelma se conocerá esta palabra. Lo que sí sé es que, para quienes crecimos allí hace ya bastantes años, escucharla es como abrir una ventana al pasado y volver por unos momentos a nuestra infancia.

El ventarique no era otra cosa que un mosquito. Un insecto pequeñito, aparentemente inofensivo, pero con una habilidad extraordinaria para quitarnos el sueño. ¡Y vaya si lo conseguía!
Llegaban las noches de verano, nos acostábamos después de un día de juegos y carreras por las calles del pueblo y, cuando apagábamos la luz, comenzaba la fiesta. Primero se escuchaba un pequeño zumbido a lo lejos. Después parecía acercarse poco a poco, hasta terminar junto a nuestra oreja.
Entonces empezaba nuestra particular lucha. Nos tapábamos la cabeza con la sábana, nos dábamos la vuelta, agitábamos las manos y hasta encendíamos la luz para descubrir dónde se escondía aquel pequeño enemigo. Pero parecía que el ventarique se reía de nosotros. En cuanto encendíamos la luz, desaparecía. Y cuando volvíamos a apagarla, otra vez aparecía con su molesto zumbido.

Aquellas noches eran muy distintas a las de ahora. En nuestras casas no había aire acondicionado y, en muchas de ellas, tampoco ventiladores. Dormíamos con las ventanas abiertas, buscando un poco de aire fresco, y el silencio de las calles era tan grande que cualquier pequeño ruido parecía escucharse en todo el pueblo.
A la mañana siguiente descubríamos las consecuencias. Alguna picadura en los brazos, otra en la frente o quizás en las piernas. Entonces nuestras madres o nuestras abuelas acudían con sus remedios caseros para aliviar el picor. Y casi siempre aparecía aquella frase tan nuestra: —¡Te ha picado un ventarique!

Hoy, cuando recuerdo aquellas noches, me doy cuenta de que lo que verdaderamente permanece no son las picaduras ni las molestias de aquel mosquito. Lo que permanece es todo lo que había alrededor.
Recuerdo las sillas en las puertas de las casas, a los vecinos tomando el fresco y conversando hasta bien entrada la noche. Recuerdo a los niños jugando por las calles, las voces de las madres llamándonos para volver a casa y aquellas noches de verano en las que parecía que el tiempo pasaba mucho más despacio.
Quizás entonces no teníamos tantas comodidades como ahora, pero había pequeñas cosas que nos hacían felices. No necesitábamos grandes diversiones para pasar un buen rato. Bastaba una conversación, un juego entre amigos o sentarnos un rato con la familia a disfrutar del fresco.

¡Qué curioso es el recuerdo! A veces, una palabra tan pequeña como ventarique puede devolvernos tantas cosas. Nos trae las voces de nuestros padres, las caras de nuestros abuelos, las casas encaladas, los patios con macetas y hasta el olor de aquellas noches de verano.
Por eso pienso que no deberíamos dejar perder estas palabras. Cada pueblo tiene su manera de hablar, sus expresiones y sus pequeñas historias. Todo eso forma parte de su identidad y de su memoria. Cuando una palabra desaparece, también se pierde un poquito de la vida de quienes la utilizaron.

Me gustaría que los más jóvenes conocieran estas palabras, aunque solo fuera por curiosidad. Que supieran cómo hablaban sus abuelos y qué significaban aquellas expresiones que hoy pueden parecerles extrañas. Y quizás algún día, durante una conversación familiar, un abuelo diga que no ha podido dormir porque ha tenido toda la noche un ventarique revoloteando junto a su oreja. El nieto lo mirará sorprendido y preguntará qué es eso. Entonces comenzará una pequeña historia. Y, mientras el abuelo se la cuenta, volverán a aparecer aquellos veranos de nuestra infancia, las calles de Huelma y las noches bajo un cielo lleno de estrellas.

Porque hay recuerdos que no necesitan fotografías para seguir vivos. A veces basta una palabra para que todo vuelva. Y el ventarique, aunque ya casi nadie lo nombre, seguirá volando para siempre por las noches de nuestra memoria.

Una pequeña reflexión final: A veces creemos que estamos recordando una palabra, pero en realidad estamos recordando toda una vida. Y eso es lo bonito de rescatar estas expresiones de nuestros pueblos: que nos permiten dejar a los que vienen detrás un pedacito de lo que fuimos.

¡Y sin «ventariques», porque ha pasado el verano y ya la temperatura no les ayuda, hemos llegado al pórtico de otro fin de semana, un viernes que amanecía con nubes poco espesas y discontinuas, como vemos en mi primera foto, que adornaban los cielos y que han desaparecido a lo largo de la mañana, como vemos en la segunda foto. Feliz velada de viernes.

CARTAS A DULCINEA
Jueves, 5 de noviembre
MELILLA… o el despertar de mi espíritu militar
(Las raíces y las ramas de mi vida parte siete)

Querida Dulcinea:

Hay historias que merecen ser contadas para que el paso del tiempo no las borre de nuestra memoria. Historias de hombres que, muchas veces sin hacer ruido, dedicaron su vida a cumplir con su deber. Y una de ellas es la de la Compañía de Mar de Melilla, una unidad militar que lleva más de cinco siglos unida a la historia de esta ciudad española del norte de África.

Para conocer sus orígenes tenemos que viajar hasta el año 1497. El 17 de septiembre de aquel año, Pedro de Estopiñán llegó a Melilla al frente de una expedición en la que viajaban también cuarenta hombres de mar. Su misión era ayudar a los soldados, transportar materiales y facilitar los trabajos necesarios para mantener la presencia española en la ciudad.
Poco después, en 1498, los Reyes Católicos dieron forma oficial a aquella pequeña unidad, conocida como los Cuarenta Hombres de la Mar. Así comenzó una historia que ha atravesado siglos, generaciones y numerosos cambios, hasta llegar a la actual Compañía de Mar de Melilla, considerada la unidad más antigua documentada del Ejército de Tierra español. (⁠Ejército de Tierra)

Pero detrás de estas fechas y estos datos hay mucho más que historia militar. Hay hombres que tuvieron que enfrentarse a las dificultades del mar, a los peligros de cada época y a las largas jornadas de trabajo. Hombres que, con sus embarcaciones, transportaban soldados, alimentos, agua y otros materiales necesarios para la vida de Melilla y de los lugares donde prestaban sus servicios.
Durante siglos, su trabajo fue fundamental para mantener la comunicación entre la ciudad, la península y los pequeños territorios españoles situados en el norte de África. También participaron en momentos importantes de nuestra historia, como el desembarco de Alhucemas, en 1925, donde su actuación fue reconocida con una recompensa militar colectiva. (⁠Ejército de Tierra)

Con el paso del tiempo cambiaron las embarcaciones, los medios de transporte y las formas de trabajar. Sin embargo, permaneció lo esencial: la preparación, la disciplina, el compañerismo y la voluntad de cumplir con la misión encomendada.

Hoy, la Compañía de Mar continúa formando parte del Ejército de Tierra, integrada en la Unidad Logística número 24 de la Comandancia General de Melilla. Sus cometidos se han adaptado a los nuevos tiempos, pero sigue conservando el recuerdo de aquellos primeros hombres que llegaron a estas costas hace más de quinientos años. (⁠Ejército de Tierra)

Y pienso que recordar esta historia también nos invita a reflexionar sobre algo muy sencillo. Las ciudades no se construyen solamente con grandes monumentos ni con acontecimientos que aparecen en los libros. También las construyen las personas que trabajan cada día, que cumplen con sus obligaciones y que, muchas veces sin recibir grandes reconocimientos, contribuyen al bienestar de los demás.

La Compañía de Mar es parte de la memoria de Melilla. Sus hombres han visto pasar generaciones, han compartido dificultades y han mantenido viva una tradición que forma parte de la identidad de la ciudad.
Por eso, cuando pensemos en Melilla, en su historia y en su gente, reservemos también un lugar para esta pequeña gran unidad que ha sabido permanecer junto al mar a través de los siglos.
Porque hay historias que no deben olvidarse, y esta es una de ellas.

Para mi la Compañía de Mar de Melilla fue mucho mas que un acuartelamiento… fue el hogar que dejé lejos, allá en Huelma, en mi querida provincia de Jaén; fue ese buen puñado de amigos que tambien dejé lejos, en Granada y en Huelma; fueron esas personas mayores que me respetaban y a quienes yo respetaba tambien y escuchaba sus consejos… fueron mis oficiales y suboficiales… fue el paño de lágrimas, cuando estas afloraban por la tristeza de la lejanía familiar en dias señalados, como ese 31 de diciembre en el que aparezco en una foto celebrándolo en el Hogar de la Compañía; fue ese paréntesis en mis estudios, que ya necesitaba después de tantos años estudiando… ¡ya sólo me quedaban mis oposiciones!; fue…. lo que llenó ese gran vacío que en alguna ocasión notaba en mi interior… muchas gracias allá en el cielo a mis tenientes Fernando y Arturo, a mi querido alférez Correa,… a todos los sargentos y a todos mis compañeros,… Tony, Ramón, Jose Luis, Jose Manuel, José, Antonio, Aurelio, Manolo… y tantos mas que sería imposible citar en esta carta, estén donde estén repartidos por toda España…¡Melilla nos dio esa oportunidad de conocernos y nos unió!

Mis dos fotos de hoy, dedicadas ambas a Melilla, la primera es un bonito recuerdo, en el «Hogar», con el sargento, los marineros que atendían el hogar, los de cocina y yo que era ese dia «cabo de cocina», todo integrado en el precioso marco de la muralla y la Compañía de Mar. Y la segunda foto es de un edificio al que cada día asistían cuatro marineros de mi Compañía, para ayudar en las tareas de reforma que se estaban realizando… yo nunca fui uno de ellos. Era el Casino Militar…. Como muy bien cantaba mi buen amigo en el recuerdo ya «Tony Palacin»…»mandan 4 al Casino, 15 ó 20al varadero y otros tantos suben cajas al «Hogar»….

Feliz velada de un nuevo, ya sólo me quedan dos, «jueves melillense». ¡Y después llegarán los «jueves granadinos», que serán bastantes, ya que allí pasé una buena parte de mi vida, mas de 10 años, y la dividiré en tres etapas… la de la escuela (1 año) y el Bachillerato (4 años); la de Magisterio (3 años) y la de la Universidad (5 años)… ¡mas de 10! ¿verdad? unos años que marcan el futuro de tu vida… pero ya hablaremos de ello cuando llegue.

CARTAS A DULCINEA
Miércoles, 4 de noviembre

Querida Dulcinea:

Hay flores que nos hablan de la primavera, de los días largos, del sol y de los primeros calores. Pero hay otras que parecen tener una relación especial con el otoño. Una de ellas es el crisantemo, una flor sencilla, alegre y llena de color que aparece cuando muchas otras ya comienzan a desaparecer.
Siempre me ha gustado esa forma que tiene el crisantemo de llegar cuando el verano se ha marchado. Parece que no tiene prisa. Espera su momento y, cuando llega, abre sus pétalos y llena de vida los jardines, los patios y las casas.
Quizá por eso el crisantemo tiene algo que decirnos a las personas. Nos recuerda que cada uno tiene su momento y que nunca debemos pensar que ya es demasiado tarde para hacer algo bonito con nuestra vida.

A veces miramos hacia atrás y pensamos en lo que no hicimos, en las oportunidades que dejamos pasar o en aquellos sueños que se quedaron por el camino. Y es normal que, de vez en cuando, la memoria nos lleve hasta allí. Pero la vida no se detiene en lo que pudo ser. La vida continúa en lo que todavía podemos hacer.
El crisantemo no se preocupa por las flores que florecieron antes que él. No intenta competir con la rosa, ni con el jazmín, ni con ninguna otra flor. Simplemente espera su tiempo y, cuando llega el otoño, hace lo que sabe hacer: florecer. Qué sencilla parece esa lección y, sin embargo, cuánto nos cuesta a nosotros entenderla.

También las personas tenemos nuestros tiempos. Hay quienes encuentran su camino muy pronto y quienes tardan muchos años en descubrir qué quieren hacer. Hay personas que vuelven a estudiar después de muchos años, otras que comienzan una nueva amistad, otras que descubren una afición cuando ya pensaban que no tenían edad para aprender nada nuevo.
Y también están quienes, después de muchos años, vuelven a enamorarse de la vida.

Porque florecer no significa solamente comenzar algo nuevo. A veces significa aprender a disfrutar de lo que ya tenemos. Sentarnos tranquilamente al sol, conversar con la persona que queremos, llamar a un hijo, abrazar a un nieto, salir a caminar, cuidar unas flores o simplemente agradecer que estamos aquí.
Cuando uno llega a cierta edad, comprende que la felicidad no siempre está en las grandes cosas. Muchas veces se encuentra en esos pequeños momentos que antes pasaban desapercibidos.
Por eso, cuando veo un crisantemo en otoño, no veo solamente una flor. Veo una pequeña lección de vida. Veo una flor que no necesita primavera para ser hermosa. Una flor que espera, que resiste y que, cuando llega su momento, vuelve a llenar el mundo de color.

Y pienso que quizá nosotros deberíamos aprender un poco de ella.
No importa cuántos años hayan pasado. No importa cuántos sueños se quedaron atrás ni cuántas veces la vida nos haya hecho empezar de nuevo. Mientras tengamos un poco de ilusión en el corazón, siempre podremos abrir una nueva ventana, descubrir algo diferente y regalar una sonrisa.
Porque la vida tiene muchas estaciones. Algunas son de primavera, otras de verano, otras de invierno. Y también está el otoño, ese tiempo en el que muchas cosas comienzan a marcharse, pero en el que todavía pueden nacer flores hermosas.

El crisantemo nos lo recuerda cada año, con sus pétalos abiertos hacia la luz: nunca es demasiado tarde para florecer. Y quizá esa sea una de las cosas más bonitas que podemos aprender de una flor.

¡Y hoy, 4 de noviembre ha vuelto el otoño, con la lluvia que a mi tanto me gusta! Ya el amanecer prometía un dia interesante, pero poco antes de las 12 de la mañana empezaba a llover y yo, ¡cómo no! «paseando bajo la lluvia!, como refleja mi segunda foto. Feliz tarde y velada de miércoles.

CARTAS A DULCINEA
Martes, 3 de noviembre

Querida Dulcinea:

Los antivalores son las conductas o las actitudes de los seres humanos que resultan dañinas y negativas para otros. Son lo contrario a los valores, es decir, a las creencias que se consideran importantes y que, según el punto de vista ético, moral y de tradición cultural, pueden variar según las diferentes sociedades.
Deshonestidad. Se contrapone a la honestidad. Marca el uso de medios no correctos o ilegales para la consecución de determinados fines, incluyendo el robo, la mentira y el engaño.

Hay cosas en la vida que no cuestan dinero, pero que tienen un valor enorme. Una de ellas es la confianza. Cuando confiamos en alguien, creemos en su palabra, nos sentimos seguros a su lado y pensamos que no nos va a engañar. Pero ¿qué ocurre cuando descubrimos que nos ha mentido?
La deshonestidad consiste, sencillamente, en no actuar con honradez. Es mentir, engañar, ocultar la verdad para conseguir algo o aprovecharse de los demás. A veces, quien lo hace piensa que no tiene mucha importancia, que se trata de una pequeña mentira o que nadie llegará a descubrirla. Pero las cosas no suelen ser tan sencillas.

Una mentira puede parecer una buena solución para salir de un apuro. Quizá nos ayude a evitar una «regañina», a esconder un error o a conseguir algo que deseamos. Sin embargo, cuando mentimos, corremos el riesgo de tener que inventar otra mentira para tapar la primera. Y después, quizá otra más. Así, poco a poco, podemos terminar metidos en un problema mucho mayor que aquel del que pretendíamos escapar.
Lo peor de la mentira no es solamente que alguien descubra el engaño. Lo peor es que, cuando una persona pierde nuestra confianza, resulta muy difícil volver a recuperarla. Podemos perdonar una mentira, pero eso no significa que volvamos a confiar de la misma manera. La confianza se parece a un vaso de cristal: podemos pegar sus trozos cuando se rompe, pero las marcas pueden seguir ahí durante mucho tiempo.

Además, quien acostumbra a engañar a los demás termina haciéndose daño a sí mismo. Vive pendiente de lo que ha dicho, de lo que ha ocultado y de quién puede descubrirlo. En lugar de vivir tranquilo, tiene que estar preocupado por mantener una historia que no es verdad.
Por eso, creo que es mucho mejor reconocer nuestros errores, aunque nos cueste hacerlo. Todos nos equivocamos. Todos hemos dicho alguna vez algo que después hemos lamentado. Pero reconocerlo y pedir disculpas no nos hace más pequeños. Al contrario, demuestra que tenemos el valor de aceptar nuestras equivocaciones y la voluntad de intentar hacerlo mejor.

Ser honrado no significa ser perfecto. Significa procurar decir la verdad, cumplir nuestra palabra y no aprovecharnos de nadie. Y cuando nos equivocamos, tener la humildad de reconocerlo.
Querida Dulcinea, yo pienso que en la vida hay muchas cosas que podemos perder y recuperar. El dinero se puede volver a ganar, los objetos se pueden reemplazar y hasta una amistad puede recuperarse después de un disgusto. Pero hay algo que cuesta muchísimo recuperar cuando se pierde: la confianza de otra persona.

Por eso, prefiero una verdad que me duela a una mentira que me engañe. La verdad puede molestarnos durante un rato, pero la mentira puede acompañarnos durante años.
Y, cuando llegue la noche y nos quedemos a solas con nuestros pensamientos, no hay nada más agradable que poder descansar con la conciencia tranquila, sabiendo que no hemos engañado a nadie.
Porque, al final, la mejor manera de vivir tranquilo es no tener que esconder la verdad.

Y hoya van llegando nubes… ¡ojalá se queden!… porque por aqui aún seguimos casi en verano; es verdad que ya se duerme bien, pero el día es diferente, hace taemperatura mas de verano que de otoño, asi es que ¡bienvenidas sean las nubes!. Feliz tarde y velada de martes, ya adentrándonos en noviembre!

CARTAS A DULCINEA
Lunes, 2 de noviembre

Querida Dulcinea:

El 2 de noviembre tiene un significado especial. Después de celebrar el Día de Todos los Santos, llega el Día de los Difuntos, una jornada en la que recordamos a las personas que estuvieron en nuestra vida y que ya no están físicamente junto a nosotros. Es un día de recuerdos, de oración y, sobre todo, de cariño.
Para los cristianos, no se trata solamente de recordar a quienes han muerto. Es también un día para rezar por todos los fieles difuntos y mantener viva la esperanza en la resurrección y en la vida eterna. La Iglesia enseña que el amor no termina con la muerte y que nuestros seres queridos siguen formando parte de esa gran unión de personas que llamamos comunión de los santos.

Esta costumbre viene de muy lejos. Aunque la oración por los muertos existe desde los primeros tiempos del cristianismo, la celebración del 2 de noviembre tiene su origen, de una manera más concreta, en el siglo X. San Odilón, abad del monasterio de Cluny, en Francia, estableció alrededor del año 998 una jornada especial para rezar por todos los difuntos. Con el paso de los siglos, aquella costumbre se fue extendiendo hasta llegar a toda la Iglesia de rito latino.
Y quizá sea bonito pensar que no hemos cambiado tanto desde entonces. Han pasado más de mil años, han cambiado las casas, las calles, los vestidos y las formas de vivir, pero seguimos teniendo la misma necesidad de recordar a quienes amamos.

En España, estos días tienen además una tradición muy arraigada. Visitamos los cementerios, limpiamos las tumbas, llevamos flores y nos detenemos unos momentos ante los nombres de nuestros familiares. Allí, frente a una lápida, muchas veces no vemos solamente un nombre. Vemos una vida entera.
Vemos a nuestros padres, a nuestros abuelos, a un hermano, a un amigo, a un compañero de escuela o a aquella persona que un día nos tendió la mano cuando la necesitábamos.

Las flores que ponemos sobre una tumba hablan un lenguaje que todos entendemos. Dicen: «No te hemos olvidado». Y quizá eso sea una de las cosas más hermosas que podemos hacer por quienes se fueron: mantenerlos vivos en nuestra memoria.
Porque la muerte puede llevarse una presencia, pero no puede llevarse todo lo vivido. No puede borrar una sonrisa, una conversación, un abrazo, una enseñanza o tantos momentos compartidos.
Recuerdo que, cuando éramos pequeños, estas fechas tenían algo de misterio. Los mayores hablaban de quienes habían muerto y nosotros escuchábamos con respeto, quizá sin comprender del todo lo que significaba perder para siempre a una persona querida. Con los años, uno va entendiendo que la muerte forma parte de la vida y que, tarde o temprano, todos tendremos que despedirnos de alguien.

Por eso el Día de los Difuntos también nos invita a valorar más a quienes todavía tenemos cerca. A llamar a un familiar, a visitar a un amigo, a decir «te quiero» sin esperar a que sea demasiado tarde.
Noviembre nos recuerda que la vida pasa deprisa. Pero también nos enseña que el amor sabe quedarse.
Y quizá por eso cuando estos días caminamos entre las flores de un cementerio, no deberíamos pensar solamente en la muerte. Deberíamos pensar en la vida que hubo detrás de cada nombre.
Porque cada tumba guarda una historia. Y mientras haya alguien que la recuerde con amor, esa historia nunca estará completamente perdida…. y jamás olvides que «mientras nuestros seres queridos sigan en nosotros, no han muerto del todo», y cuando llegue nuestra hora, nos reencontraremos con ellos PARA SIEMPRE. Feliz velada del día de los Fieles Difuntos… todas esas que nos han acompañado en nuestra vida, que nos amaron y alas que amamos y que, aunque físicamente no las tengamos al lado, SIGUEN VIVAS EN NOSOTROS. MI primer recuerdo de hoy en imagen es para para los míos, los que siguen conmigo, junto a otros muchos mas… estos son los mas cercanos. La segunda foto está cargada de simbología…la ESPERANZA de un FUTURO AMANECER, limpio, como ha sido el de esta mañana, en el que de nuevo nos vamos a REENCONTRAR.